Rabo

En la entrega del Premio Xerais de este año ocurrió un hecho maravilloso por insólito: el ganador, Diego Ameixeiras, citó entre sus referencias a Álvarez Rabo. Luego dijo el propio Ameixeiras que en Gaicia “hai un respecto relixioso pola tradición literaria que me asusta moito”. En España es muy común una creencia entre la clase literaria, que es una clase que por ser clase ya es podrida (su pecado original), que dice que si nos has leído a Cervantes, a Shakespeare o al particular dios de cada uno, no vas a ser nunca un escritor o, peor aún, un lector. No es una exageración: es curioso que se dé entre la crema de la intelectualidad, fervientemente laica, una suerte de teocracia en torno a los grandes maestros, calificados como grandes maestros no sólo por su obra sino porque, además, están muertos, y no hay que envidiarlos. Que Ameixeiras haya puesto a Álvarez Rabo en su particular altar desmonta muchas mentiras y alarma a los monjes capuchinos de la caspa literaria. Sí, señor: Álvarez Rabo, y además una cita suya abre la novela. El finalista del Planeta del pasado año, el insoportable Jaime Baily, abre la suya con un verso de Shakira: a más de uno le dio un síncope (se lo dio a Marsé, pero no por la cita, sino por lo que venía después). Según la tradición (el mal es ése: la tradición, su existencia) hay que descalzarse para entrar en el templo de las letras y dejar en la puerta, junto a los mocasines, las aficiones que los sacerdotes entienden como frívolas para no mezclarlas con la pureza. A un dibujante con títulos como ‘A las mujeres no les gusta follar’ no se le debe mezlar con Sófocles ni con Quevedo, y a lo mejor hasta tampoco conviene mezlar a Sófocles con Quevedo: debería “el mundillo” editar una guía con lo que debemos leer los españoles y, aún mejor, qué es lo que nos tiene que influenciar.