Moreno

Caía el año ya en suave pendiente y estaban los medios atentos a recopilar aquello que cambió el rumbo del planeta en 2007 (como la muerte de Antonio Puerta, autor del gol que nos cambió, ejem, la vida) cuando un grupo de delincuentes asaltó la casa (por decir algo) de José Luis Moreno. Le saquearon dineros varios y se llevó una paliza brutal por negarse a dar la clave de la caja fuerte: esa valiente protección del dinero que diferencia a los ricos de los que no lo son. Las imágenes difundidas ayer por los medios devuelven la sonrisa astillada de Moreno y las huellas de la violencia salvaje en su cara: un reflejo vomitivo y asqueado del calvario que debió de sufrir en sus propio salones. Desconozco cuál será la venganza, porque esta gente aseada suele confiar en la justicia y bien que hace, pero yo llevo varios días ya, a cuenta del seguimiento del suceso (morboso, claro: qué esperaban de la televisión), imaginando a Moreno en plan Mr Hyde y dejando salir a aquella divina bestezuela que fue lo único salvable de la segunda parte del Torrente. En verdad, Moreno lo hizo tan bien en la película que a duras penas lo logro imaginar de otro modo. Por eso he asimilado con naturalidad la violenta traca de los matones en su casa, y por eso también mis preocupaciones se resumieron luego en dos: la suerte que correrá esa pobre banda de delincuentes cuando se repusiese el capo y la salud de Macario, al que las primeras noticias situaban secuestrado. Salió, en fin, José Luis Moreno del hospital con la cara hinchada y una mosqueante sonrisa brillando entre el morado de los golpes. El chándal le dio aún un aspecto más tenebroso y tampoco ayudó la efusividad con la que saludó a los medios. Esa alegría yo la he visto en otra parte: Moreno trama algo.