A E., que no arranquen los coches
Ahora que cena Sabina con príncipes y poetas, ahora que no invita a putas y camellos: ahora que robamos sus canciones, comemos sus manzanas, pisamos su jardín. Ahora que el invierno está a la espalda, que la vida da dos pasos, que morimos sin morir. Ahora que sospechan en los bares, que abren tarde los tugurios de los besos, ahora que hay ratones con ligueros, que sólo llueve en las canciones, que hay domingo en la nevera, y jueves en tus ojos, y un siglo largo cosido en mi carné.
Ahora que en Burela quiebra la noche el eterno quejido del mar. Ahora que oramos, a la manera de Borges. Ahora que ya no queremos ser más que nadie, y que nadie sea más que nosotros. Ahora que podemos escribir a pesar de todo, y vivir a pesar de nada, y despertarnos una nueva mañana para seguir viendo cuatro pies. Ahora que se deshilacha el Papa, y tenemos pájaros en las manos, y otra luz en la mirada, y Dios escruta nuestros labios en busca de un tesoro, y cruje el esqueleto de mi alma, y se rompe la telaraña del después.
Ahora que Pontevedra es una ciudad de un millón de pasos, a la manera de Mosquera. Ahora que Sanxenxo me recuerda a Peter Pan, fue en ese cine te acuerdas / una mañana al este del Edén, y la luna sube en ascensor, y Ernestito tomó notas en el Café des Lilles. Ahora que tengo diez sentidos, y las ventanas se abren solas, y el cartero deja la primavera en el buzón. Ahora que quiero llorar en brazos de un desconocido. Ahora que las maestras enseñan preposiciones indecentes. Ahora que aprendo a decir te extraño en esperanto. Ahora que riego las plantas de los portales de los enamorados, y espero que Kioto nos devuelva el orballo de los sueños, y no hay acuse de recibo, ni recibo acusaciones si no estás.
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